La sombra de las ventas

“Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre líquido”. Éste es el primer párrafo del libro de Carlos Ruiz Zafón, La sombra del viento. ¿Alguien comprende algo? ¿Hubo algún aquejado de problemas respiratorios que acabara en urgencias tras tratar de leer de corrido semejante despropósito? ¿Hay algún alma que no haya rememorado el inicio inolvidable de aquella obra maestra de Gabo, para acabar resentido con esa ideíta de tres al cuarto del dichoso Cementerio? ¿Algún buen samaritano tendría la amabilidad de explicarme cómo desgranan los días, y qué es, bajo "un cielo de ceniza", “un sol de vapor” derramado en una “guirnalda de cobre líquido”? Vaya, podría hacer un esfuerzo y llegar a una idea tal vez aproximada a lo que el autor quiso expresar, pero, incluso tras el esfuerzo, me resulta una imagen tan extravagante y forzada… No recuerdo si seguí leyendo, creo que sí, que conseguí obligarme y alcancé la página tercera o cuarta, y luego dejé este libro superventas, superobvio e ilegible en uno de los estantes escondidos de mi librería, apenado por los euros generosos que pagué por la gracia, y eso sí, sin comprender un carajo a este mundo insensato. No por las superventas, no, eso sí lo comprendo; es que el librito está considerado por variados y distinguidos críticos literarios como una obra maestra de la literatura occidental. Je… Hace tiempo que el arte popular se hundió en un líquido pegajoso de billetes.